第0616章 二十五碗长寿面
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莫家的老宅不在沪上。
这话说出来，贝贝愣了好一会儿。她站在会展中心门口，身后是散场后零零落落往外走的人群，面前是那个握着她的手、和她长着同一张脸的女人。莹莹说这话的时候语气很平静，像是在说今天的天气，但贝贝从她微微收紧的手指里感觉到了另一种东西——一种被压得很深很深的、不愿被人察觉的酸楚。
“我们住在闸北。”莹莹说，“离你的绣坊只隔了三条街。”
贝贝在脑子里把闸北的地图翻了一遍。她的绣坊在宝山路上，旁边是一家卖生煎包的铺子，每天早上伙计把炉子推到门口，白腾腾的热气能漫过半条街。再往南走三条街，是永兴里——一片挤满了落魄人家的老弄堂，晾衣竿横七竖八地从窗户里伸出来，被单和衬衫在风里飘得像万国旗。她给绣坊送货的时候路过那里好几次，但从没进去过。
“走吧。”莹莹没有多说，拉着她的手往电车站走。齐啸云挎着贝贝那个粗蓝布包袱跟在后面，步子不快不慢，始终和她们保持着两步的距离——近到能听见她们说话，远到不至于打扰。
电车叮叮当当地穿过虹口的街道。贝贝坐在靠窗的位置，脸贴着冰凉的车窗玻璃，看外面的街景一帧一帧地往后退。先是大马路——宽敞，气派，两边都是西式楼房，霓虹灯已经开始亮了，红的蓝的黄的，在暮色里闪得扎眼。然后拐进小马路，楼矮了，灯暗了，路边的梧桐树叶子落了一地，被车轮碾成褐色的泥。最后拐进一条只能容一辆黄包车通过的石板路弄堂，电车进不去，三个人下了车步行。
弄堂很深，两边是老式的石库门房子，墙皮剥落得厉害，露出了底下灰扑扑的砖头。水龙头旁边有个老婆婆在洗菜，看见莹莹就直起腰来喊了一声“莫家阿妹回来啦”，莹莹应了一声，脚步没停。一个光着脚丫的小男孩从一扇门里窜出来，差点撞到贝贝身上，抬头看见她的脸，又看见莹莹的脸，嘴巴张成了一个圆圆的O型，手里的铁环咣当掉在地上。
“两个......”小孩指着她们，话都说不利索了。
莹莹没解释，只是弯下腰把铁环捡起来塞回小孩手里，摸了摸他的头。
她们在一扇黑漆剥落的木门前停了下来。门上的铜环只剩了一个，另一个大概早被人撬去换钱了。门楣上贴着一张已经褪成灰白色的春联，边角卷起来，被风吹得簌簌地响。莹莹没有直接推门，而是先整了整自己的衣襟，把那半块玉佩重新塞进领口里，然后抬起手，在门上轻轻敲了三下。
“娘，我回来了。”
门里响起一阵细碎的脚步声，由远及近，然后门闩被拉开，门吱呀一声开了。
门口站着一个女人。
她穿着藏蓝色的粗布褂子和黑色的裤子，头发在脑后绾成一个简单的髻，簪了一根磨得发亮的竹簪。她的脸和莹莹很像——或者说，莹莹像她。但她看起来比实际年龄要老，鬓边已经生了许多白发，眼角的纹路像用刀刻上去的，每一道都很深。她的手还搭在门闩上，那只手布满了老茧和裂纹，一看就是长年做活的手。
贝贝看见这个女人的第一眼，胸口就狠狠抽了一下。那种抽法很奇怪——不是疼，是某种更深层的、像是从骨头里涌上来的震颤。她从来没有见过这个女人，但她觉得自己认识她。不是认识脸，是认识她身上那股淡淡的皂角味，认识她站在门槛上微微前倾的姿势，认识她看人时那种从下往上抬起眼睛的方式——莹莹也这样看人，她也这样看人。
林氏的目光先落在莹莹身上，然后越过莹莹的肩膀，落在了贝贝脸上。
她的手从门闩上滑了下去。
那一下滑得无声无息，但贝贝看见她整个人像是被什么东西从背后猛击了一掌——她的肩膀陡然绷紧，嘴唇张开又合上，合上又张开，喉咙里发出一个极轻的、破碎的音节，那个音节不是话，是一个人在二十年的沉默里反复咀嚼了无数遍之后，再也嚼不动了的一个字。
“贝......贝？”
贝贝站在弄堂里的青石板上，身后是收废品的小贩叮叮当当摇着铃铛经过，隔壁谁家在炒菜，葱花下油锅的滋啦声炸开一团焦香。所有这些声音都变得很远，远到像是隔了一层水面。她听见自己的心跳在耳朵里擂鼓一样地响。
“是我。”她说，声音有点抖，但她努力让它听起来稳一些，“我叫阿贝。养母说，她在码头上捡到我的时候，我怀里有半块玉。”
她把玉佩从衣襟里拉出来。
林氏看着那半块玉佩，一动不动地站了很长时间。长到弄堂里炒菜的声音停了，长到隔壁的收音机里开始播评弹，长到贝贝觉得自己的手举得都有些发酸了。然后林氏往前走了一步，这一步走得踉踉跄跄的，膝盖弯着，像是随时会跪下去，但她没有跪。她只是伸手，把贝贝举着玉佩的那只手连同玉佩一起握住，握得很紧，紧到贝贝觉得自己手指的骨头都被硌疼了。林氏的手很粗糙，那些老茧像砂纸一样蹭着她的手背，但她没有抽开。
“你爹敲这块玉的时候，”林氏的声音从喉咙深处挤出来，沙哑得像是被火烤过的枯木，“说敲成两半，一半拴在姐姐的襁褓上，一半拴在妹妹的襁褓上。姐妹俩一人一半，以后不管走到哪里，都能凭这半块玉认回彼此。玉敲完了，他又花了一整夜的时间，在断口上用篆刻刀刻了一道纹。”
她把玉佩翻过来，指着断口处那道极细的阴刻纹路。贝贝低头看着那道纹——流畅、婉转、一笔不断，像一条小小的溪流在玉石上流淌。她以前也看过这道纹，但她不知道这纹路是怎么刻上去的。现在她知道了。是阿爹刻的。是那个她从未见过的、被人诬陷、被关进大牢、然后又被旧部冒死救出来在某个她不知道的地方蛰伏了二十年的阿爹刻的。
“他还说，”林氏的眼泪终于流了下来，无声的，一滴滴落在玉佩上，沿着那道阴刻纹路慢慢洇开，“纹路是唯一的。就算有人找到同样成色的玉、同样的工艺、同样的手法，也仿不出这道纹。因为这道纹是他一刀一刀刻出来的，不是刻在玉上，是刻在他自己心里。刻完了，他把篆刻刀收好，说你姐姐以后如果回来了，他还要用这把刀，把她的名字刻在族谱上。”
贝贝跪了下来。
她不是莫家的嫡长女，不是被精心教养出来的大家闺秀。她是菱湖镇上一个渔民家的野丫头，是在码头上被遗弃的弃婴，是在绣坊里被老板娘指着鼻子骂“乡下人”的学徒。她不知道大家闺秀在这种时候应该怎么做——应该叩首？应该哭？应该喊娘？她全都不知道。她只是觉得膝盖发软，软到撑不住自己的身子，于是就跪了下去。膝盖磕在弄堂的青石板上，发出一声闷响。
“娘。”她叫了一声。这个字在她的嗓子里卡了很多年，生锈了，钝了，但她还是把它叫出来了。声音不大，甚至有些哑，但林氏听见了。
林氏蹲下来，双手捧着贝贝的脸，拇指一点一点地擦掉她脸上的眼泪。她擦得很用力，像是要把二十年的亏欠全都擦掉。但她的眼泪比贝贝的还多，擦掉一层又涌出一层，怎么也擦不完。莹莹站在旁边，没有过来，也没有说话，只是背过身去，肩膀轻轻地抖着。齐啸云站在弄堂口，把那些闻声张望的邻居们用眼神劝退了一一他的眼神不凶，但有一种让人自觉退避的沉稳。
那天晚上，林氏做了一碗长寿面。
面是手擀的，擀得很薄很薄，切成筷子粗细的条，在沸水里滚了三滚就捞起来，浇上一勺炖了大半天的骨头汤，卧一个荷包蛋，撒几粒葱花。面端上来的时候还在冒着热气，油花在汤面上浮着，金灿灿的。
贝贝坐在那张矮矮的方桌前，面前搁着这碗面。桌子上还有两个空位——一个空位上也搁着一碗面，冒着同样的热气。她看了看那个空位，又看了看林氏。
“今天是......？”她问。
“十月十五。”莹莹从厨房里端着一碟酱菜走出来，接过了话，“今天是你的生日。也是我的生日。娘每年这天都做两碗面——从我记事起就是这样。一碗给我，一碗空着。小时候我以为是给爹的，后来娘跟我说，是给姐姐的。”
她把酱菜放在桌上，在林氏旁边坐下来。林氏拿起筷子，把空位前那碗面往贝贝面前推了推。“吃吧。娘做的面，比不上你养母做得好，但是热乎的。每年这碗面，我都倒掉重新做。做了二十年，倒了十九碗。”
“那一碗呢？”贝贝问。
“第一年没倒。”林氏的声音很轻，目光落在贝贝脸上，舍不得移开，“你刚被抱走那一年，我怎么也不信你死了。乳娘说你夭折了，我不信。我说，我女儿还活着，她总有一天会回来。那碗面不能倒，倒了就是承认她不在了。那碗面在桌上搁了三天，馊了，长毛了，我才哭着倒掉的。”
贝贝低下头，把面端起来，大口大口地吃。面很筋道，汤很鲜，荷包蛋是溏心的，筷子一戳就流出金色的蛋液，和骨头汤搅在一起，裹在面条上，每一口都是暖的。她吃得很快，快到自己都觉得有点丢人，但她停不下来——好像只要她吃得够快，就能把二十年没吃到的面一口气全补回来。吃到最后一口的时候，她终于慢了下来。她把筷子搁在碗沿上，低着头，看着空碗底那一点点汤。汤面上倒映着头顶那盏昏黄的灯泡，像一枚小小的月亮沉在碗底。
“娘，”她说，“明天我想去接养父养母。”
林氏给她夹菜的手停了一瞬。“应该的。”她放下筷子，正色道，“他们养你二十年，是你的再生父母。等明儿个我去买几样点心，你带去，替我磕个头，就说——”她顿了一下，“就说莫家对不起他们，让他们替你受了二十年的苦。”
“不是苦。”贝贝摇头，抬起脸看着林氏，眼睛是红的，但眼神很坚定，“养父养母对我很好。他们家里穷，每顿饭只有一条小鱼，鱼身子给我吃，他们自己啃鱼头。他们不是替我受苦，他们是把能给的最好的都给我了。”
林氏看着她的眼睛看了很久，然后点了点头。那一下点头很慢，很重，像是在用全身的力气承认一件事——她的女儿在另一个女人身边长大，那个女人没给过她富足的日子，但给过她爱。这一点，她既不嫉妒，也不否认，只是郑重地记在了心里。
吃过饭，莹莹拉着贝贝去了她住的小阁楼。阁楼很窄，只够放一张床和一张小桌，房顶是斜的，最高的地方能站直，矮的地方得猫着腰走。窗外是一棵老梧桐树的枝丫，光秃秃的，挂着几片不肯落的枯叶。但莹莹把这里收拾得很干净——床单虽然旧却浆洗得雪白，桌上铺着一块自己绣的桌布，上面绣着一朵兰花，针法和贝贝的如出一辙。
莹莹从床底下拉出一个藤条箱，打开，里面整整齐齐地码着一叠衣服。衣服很旧，有些地方已经打了补丁，但每一件都叠得方方正正的，散发着淡淡的皂角味。衣服最底下压着一本相册，封面是用牛皮纸自己装订的，针脚缝得歪歪扭扭，但很结实。
“这是我的宝贝。”莹莹把相册放在床上，翻开。
第一页夹着一张发黄的旧照片。照片上是一座气派的大宅子，门口立着两尊石狮子，门楣上挂着一块匾额，上面写着“莫府”两个字。照片边角被水渍洇过，但被莹莹用宣纸从背面重新裱过了，裱得很平整。
“这是咱们家。”莹莹的指尖轻轻点在那块匾额上，“出事那年我刚满月，什么都不记得。但娘每年过年都会把这张照片拿出来给我看，说你要记住，你是莫家的女儿，迟早有一天，我们要回家。”
她又翻了一页。是一张全家福——一个清瘦俊朗的男人抱着一个婴儿，旁边坐着林氏，林氏怀里也抱着一个婴儿。照片背面有一行字，字迹清隽有力：“戊戌年十月十五，贝贝莹莹满月。”
贝贝看着那两个被同时抱在怀里的、一模一样的、小小的襁褓，忽然觉得喉咙又堵住了。她用手指碰了碰照片上那个抱着自己的男人——他的眉很浓，嘴角微微上扬，笑得很浅很淡，但眼睛里的光很亮。那是她的阿爹。
“我想见他。”她说。
“会的。”莹莹握住她的手，和她并肩坐在小床上，头顶是斜斜的天花板，窗外是梧桐树光秃秃的枝丫和远处弄堂里星星点点的灯火，“阿爹会回来的。到时候我们一起回家。”
贝贝没有回答。她只是把莹莹的手握得更紧了一些。两个长得一模一样的姑娘并排坐在这间窄窄的阁楼里，像小时候就应该这样——应该挤在同一张小床上，应该头顶着头说悄悄话，应该在黑暗里把自己的手心贴着另一个人的手心。但她们错过了二十年。
现在补上，也不算晚。
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这话说出来，贝贝愣了好一会儿。她站在会展中心门口，身后是散场后零零落落往外走的人群，面前是那个握着她的手、和她长着同一张脸的女人。莹莹说这话的时候语气很平静，像是在说今天的天气，但贝贝从她微微收紧的手指里感觉到了另一种东西——一种被压得很深很深的、不愿被人察觉的酸楚。
“我们住在闸北。”莹莹说，“离你的绣坊只隔了三条街。”
贝贝在脑子里把闸北的地图翻了一遍。她的绣坊在宝山路上，旁边是一家卖生煎包的铺子，每天早上伙计把炉子推到门口，白腾腾的热气能漫过半条街。再往南走三条街，是永兴里——一片挤满了落魄人家的老弄堂，晾衣竿横七竖八地从窗户里伸出来，被单和衬衫在风里飘得像万国旗。她给绣坊送货的时候路过那里好几次，但从没进去过。
“走吧。”莹莹没有多说，拉着她的手往电车站走。齐啸云挎着贝贝那个粗蓝布包袱跟在后面，步子不快不慢，始终和她们保持着两步的距离——近到能听见她们说话，远到不至于打扰。
电车叮叮当当地穿过虹口的街道。贝贝坐在靠窗的位置，脸贴着冰凉的车窗玻璃，看外面的街景一帧一帧地往后退。先是大马路——宽敞，气派，两边都是西式楼房，霓虹灯已经开始亮了，红的蓝的黄的，在暮色里闪得扎眼。然后拐进小马路，楼矮了，灯暗了，路边的梧桐树叶子落了一地，被车轮碾成褐色的泥。最后拐进一条只能容一辆黄包车通过的石板路弄堂，电车进不去，三个人下了车步行。
弄堂很深，两边是老式的石库门房子，墙皮剥落得厉害，露出了底下灰扑扑的砖头。水龙头旁边有个老婆婆在洗菜，看见莹莹就直起腰来喊了一声“莫家阿妹回来啦”，莹莹应了一声，脚步没停。一个光着脚丫的小男孩从一扇门里窜出来，差点撞到贝贝身上，抬头看见她的脸，又看见莹莹的脸，嘴巴张成了一个圆圆的O型，手里的铁环咣当掉在地上。
“两个......”小孩指着她们，话都说不利索了。
莹莹没解释，只是弯下腰把铁环捡起来塞回小孩手里，摸了摸他的头。
她们在一扇黑漆剥落的木门前停了下来。门上的铜环只剩了一个，另一个大概早被人撬去换钱了。门楣上贴着一张已经褪成灰白色的春联，边角卷起来，被风吹得簌簌地响。莹莹没有直接推门，而是先整了整自己的衣襟，把那半块玉佩重新塞进领口里，然后抬起手，在门上轻轻敲了三下。
“娘，我回来了。”
门里响起一阵细碎的脚步声，由远及近，然后门闩被拉开，门吱呀一声开了。
门口站着一个女人。
她穿着藏蓝色的粗布褂子和黑色的裤子，头发在脑后绾成一个简单的髻，簪了一根磨得发亮的竹簪。她的脸和莹莹很像——或者说，莹莹像她。但她看起来比实际年龄要老，鬓边已经生了许多白发，眼角的纹路像用刀刻上去的，每一道都很深。她的手还搭在门闩上，那只手布满了老茧和裂纹，一看就是长年做活的手。
贝贝看见这个女人的第一眼，胸口就狠狠抽了一下。那种抽法很奇怪——不是疼，是某种更深层的、像是从骨头里涌上来的震颤。她从来没有见过这个女人，但她觉得自己认识她。不是认识脸，是认识她身上那股淡淡的皂角味，认识她站在门槛上微微前倾的姿势，认识她看人时那种从下往上抬起眼睛的方式——莹莹也这样看人，她也这样看人。
林氏的目光先落在莹莹身上，然后越过莹莹的肩膀，落在了贝贝脸上。
她的手从门闩上滑了下去。
那一下滑得无声无息，但贝贝看见她整个人像是被什么东西从背后猛击了一掌——她的肩膀陡然绷紧，嘴唇张开又合上，合上又张开，喉咙里发出一个极轻的、破碎的音节，那个音节不是话，是一个人在二十年的沉默里反复咀嚼了无数遍之后，再也嚼不动了的一个字。
“贝......贝？”
贝贝站在弄堂里的青石板上，身后是收废品的小贩叮叮当当摇着铃铛经过，隔壁谁家在炒菜，葱花下油锅的滋啦声炸开一团焦香。所有这些声音都变得很远，远到像是隔了一层水面。她听见自己的心跳在耳朵里擂鼓一样地响。
“是我。”她说，声音有点抖，但她努力让它听起来稳一些，“我叫阿贝。养母说，她在码头上捡到我的时候，我怀里有半块玉。”
她把玉佩从衣襟里拉出来。
林氏看着那半块玉佩，一动不动地站了很长时间。长到弄堂里炒菜的声音停了，长到隔壁的收音机里开始播评弹，长到贝贝觉得自己的手举得都有些发酸了。然后林氏往前走了一步，这一步走得踉踉跄跄的，膝盖弯着，像是随时会跪下去，但她没有跪。她只是伸手，把贝贝举着玉佩的那只手连同玉佩一起握住，握得很紧，紧到贝贝觉得自己手指的骨头都被硌疼了。林氏的手很粗糙，那些老茧像砂纸一样蹭着她的手背，但她没有抽开。
“你爹敲这块玉的时候，”林氏的声音从喉咙深处挤出来，沙哑得像是被火烤过的枯木，“说敲成两半，一半拴在姐姐的襁褓上，一半拴在妹妹的襁褓上。姐妹俩一人一半，以后不管走到哪里，都能凭这半块玉认回彼此。玉敲完了，他又花了一整夜的时间，在断口上用篆刻刀刻了一道纹。”
她把玉佩翻过来，指着断口处那道极细的阴刻纹路。贝贝低头看着那道纹——流畅、婉转、一笔不断，像一条小小的溪流在玉石上流淌。她以前也看过这道纹，但她不知道这纹路是怎么刻上去的。现在她知道了。是阿爹刻的。是那个她从未见过的、被人诬陷、被关进大牢、然后又被旧部冒死救出来在某个她不知道的地方蛰伏了二十年的阿爹刻的。
“他还说，”林氏的眼泪终于流了下来，无声的，一滴滴落在玉佩上，沿着那道阴刻纹路慢慢洇开，“纹路是唯一的。就算有人找到同样成色的玉、同样的工艺、同样的手法，也仿不出这道纹。因为这道纹是他一刀一刀刻出来的，不是刻在玉上，是刻在他自己心里。刻完了，他把篆刻刀收好，说你姐姐以后如果回来了，他还要用这把刀，把她的名字刻在族谱上。”
贝贝跪了下来。
她不是莫家的嫡长女，不是被精心教养出来的大家闺秀。她是菱湖镇上一个渔民家的野丫头，是在码头上被遗弃的弃婴，是在绣坊里被老板娘指着鼻子骂“乡下人”的学徒。她不知道大家闺秀在这种时候应该怎么做——应该叩首？应该哭？应该喊娘？她全都不知道。她只是觉得膝盖发软，软到撑不住自己的身子，于是就跪了下去。膝盖磕在弄堂的青石板上，发出一声闷响。
“娘。”她叫了一声。这个字在她的嗓子里卡了很多年，生锈了，钝了，但她还是把它叫出来了。声音不大，甚至有些哑，但林氏听见了。
林氏蹲下来，双手捧着贝贝的脸，拇指一点一点地擦掉她脸上的眼泪。她擦得很用力，像是要把二十年的亏欠全都擦掉。但她的眼泪比贝贝的还多，擦掉一层又涌出一层，怎么也擦不完。莹莹站在旁边，没有过来，也没有说话，只是背过身去，肩膀轻轻地抖着。齐啸云站在弄堂口，把那些闻声张望的邻居们用眼神劝退了一一他的眼神不凶，但有一种让人自觉退避的沉稳。
那天晚上，林氏做了一碗长寿面。
面是手擀的，擀得很薄很薄，切成筷子粗细的条，在沸水里滚了三滚就捞起来，浇上一勺炖了大半天的骨头汤，卧一个荷包蛋，撒几粒葱花。面端上来的时候还在冒着热气，油花在汤面上浮着，金灿灿的。
贝贝坐在那张矮矮的方桌前，面前搁着这碗面。桌子上还有两个空位——一个空位上也搁着一碗面，冒着同样的热气。她看了看那个空位，又看了看林氏。
“今天是......？”她问。
“十月十五。”莹莹从厨房里端着一碟酱菜走出来，接过了话，“今天是你的生日。也是我的生日。娘每年这天都做两碗面——从我记事起就是这样。一碗给我，一碗空着。小时候我以为是给爹的，后来娘跟我说，是给姐姐的。”
她把酱菜放在桌上，在林氏旁边坐下来。林氏拿起筷子，把空位前那碗面往贝贝面前推了推。“吃吧。娘做的面，比不上你养母做得好，但是热乎的。每年这碗面，我都倒掉重新做。做了二十年，倒了十九碗。”
“那一碗呢？”贝贝问。
“第一年没倒。”林氏的声音很轻，目光落在贝贝脸上，舍不得移开，“你刚被抱走那一年，我怎么也不信你死了。乳娘说你夭折了，我不信。我说，我女儿还活着，她总有一天会回来。那碗面不能倒，倒了就是承认她不在了。那碗面在桌上搁了三天，馊了，长毛了，我才哭着倒掉的。”
贝贝低下头，把面端起来，大口大口地吃。面很筋道，汤很鲜，荷包蛋是溏心的，筷子一戳就流出金色的蛋液，和骨头汤搅在一起，裹在面条上，每一口都是暖的。她吃得很快，快到自己都觉得有点丢人，但她停不下来——好像只要她吃得够快，就能把二十年没吃到的面一口气全补回来。吃到最后一口的时候，她终于慢了下来。她把筷子搁在碗沿上，低着头，看着空碗底那一点点汤。汤面上倒映着头顶那盏昏黄的灯泡，像一枚小小的月亮沉在碗底。
“娘，”她说，“明天我想去接养父养母。”
林氏给她夹菜的手停了一瞬。“应该的。”她放下筷子，正色道，“他们养你二十年，是你的再生父母。等明儿个我去买几样点心，你带去，替我磕个头，就说——”她顿了一下，“就说莫家对不起他们，让他们替你受了二十年的苦。”
“不是苦。”贝贝摇头，抬起脸看着林氏，眼睛是红的，但眼神很坚定，“养父养母对我很好。他们家里穷，每顿饭只有一条小鱼，鱼身子给我吃，他们自己啃鱼头。他们不是替我受苦，他们是把能给的最好的都给我了。”
林氏看着她的眼睛看了很久，然后点了点头。那一下点头很慢，很重，像是在用全身的力气承认一件事——她的女儿在另一个女人身边长大，那个女人没给过她富足的日子，但给过她爱。这一点，她既不嫉妒，也不否认，只是郑重地记在了心里。
吃过饭，莹莹拉着贝贝去了她住的小阁楼。阁楼很窄，只够放一张床和一张小桌，房顶是斜的，最高的地方能站直，矮的地方得猫着腰走。窗外是一棵老梧桐树的枝丫，光秃秃的，挂着几片不肯落的枯叶。但莹莹把这里收拾得很干净——床单虽然旧却浆洗得雪白，桌上铺着一块自己绣的桌布，上面绣着一朵兰花，针法和贝贝的如出一辙。
莹莹从床底下拉出一个藤条箱，打开，里面整整齐齐地码着一叠衣服。衣服很旧，有些地方已经打了补丁，但每一件都叠得方方正正的，散发着淡淡的皂角味。衣服最底下压着一本相册，封面是用牛皮纸自己装订的，针脚缝得歪歪扭扭，但很结实。
“这是我的宝贝。”莹莹把相册放在床上，翻开。
第一页夹着一张发黄的旧照片。照片上是一座气派的大宅子，门口立着两尊石狮子，门楣上挂着一块匾额，上面写着“莫府”两个字。照片边角被水渍洇过，但被莹莹用宣纸从背面重新裱过了，裱得很平整。
“这是咱们家。”莹莹的指尖轻轻点在那块匾额上，“出事那年我刚满月，什么都不记得。但娘每年过年都会把这张照片拿出来给我看，说你要记住，你是莫家的女儿，迟早有一天，我们要回家。”
她又翻了一页。是一张全家福——一个清瘦俊朗的男人抱着一个婴儿，旁边坐着林氏，林氏怀里也抱着一个婴儿。照片背面有一行字，字迹清隽有力：“戊戌年十月十五，贝贝莹莹满月。”
贝贝看着那两个被同时抱在怀里的、一模一样的、小小的襁褓，忽然觉得喉咙又堵住了。她用手指碰了碰照片上那个抱着自己的男人——他的眉很浓，嘴角微微上扬，笑得很浅很淡，但眼睛里的光很亮。那是她的阿爹。
“我想见他。”她说。
“会的。”莹莹握住她的手，和她并肩坐在小床上，头顶是斜斜的天花板，窗外是梧桐树光秃秃的枝丫和远处弄堂里星星点点的灯火，“阿爹会回来的。到时候我们一起回家。”
贝贝没有回答。她只是把莹莹的手握得更紧了一些。两个长得一模一样的姑娘并排坐在这间窄窄的阁楼里，像小时候就应该这样——应该挤在同一张小床上，应该头顶着头说悄悄话，应该在黑暗里把自己的手心贴着另一个人的手心。但她们错过了二十年。
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